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Datos técnicosConcierto celebrado en el Luna Park de Buenos Aires (Argentina), el miércoles 20 de abril de 2005, ante 7000 espectadores. Unas dos horas de concierto aproximadamente, que empezó a las 21:00 horas. Andrés Calamaro, en teclados y voz, acompañado por Juan Carlos Subirá en teclados, Óscar Rigui y Víctor Valenzuela en guitarras, Pepe Céspedes en bajo, Carlos Martín en batería, Sebastián Pangusi en percusión y Daniel Suárez y Carlos Sbarbati en coros. Invitados: Gustavo Cordera, Javier Calamaro, Andrés Ciro (Los Piojos), Juanse (Los Ratones Paranoicos).
Repertorio El cantante
CrónicasLa historia dirá que, después de esa inapreciable copa que calmó seis años de sequía sin verlo a Calamaro en vivo, y que teniendo en cuenta el marco folclórico y popular donde se dio puede catalogarse como una ración de vino cordobés; el más varón del rock argentino colmó en tres funciones consecutivas la capacidad del Luna Park. De la misma forma, las crónicas se preocuparán por la lista de temas cantados, por el aspecto físico y mental de Calamaro, por las canciones dejadas de lado, y por los invitados que compartieron el escenario. Sin embargo, qué difícil le es al discurso periodístico, tan bastardeado por su búsqueda permanente de objetividad y por los reveses que suele sufrir la memoria, revelar lo que pasó durante esos tres días de El Cantante. Mi propósito se va a reducir al último día de concierto, es decir, al 20 de abril de 2005. El recital empezó un poco más tarde de lo previsto (21 hs) y se extendió hasta poco menos de las 11 de la noche. Hasta ahí, las semejanzas con lo que pasó en Cosquín no fueron pocas: un Calamaro distendido, sin anteojos de sol, sí es cierto que alejado de la verborragia anfetamínica pero no tímido: de hecho su figura no hacía recordar para nada al mito del artista inhibido que no puede fijar los ojos en su público. Andrés miraba y dirigía constantes gestos a las miles de personas que llenaron el Luna. También se repitió la formación bersuitera, ganadora del Gardel de oro, que en el escenario Atahualpa Yupanqui acompañó con bastante tacto a Andrés, como así también muchas de las canciones interpretadas. Lo distinto, en este juego de semejanzas y diferencias, fue la aparición de temas como Las oportunidades (¿cómo explicar por qué a Calamaro le queda bien hasta la palabra sabandija en "el tiempo: tremendo invento sabandija"), Nueva zamba para mi tierra y la hermosa (desde que conozco la versión de Andrés, por supuesto) Mi caramelo. Esta última ya con la Bersuit completa, y en el hábitat de un acústico entre Cordera y Andrés casi desbordando el escenario. Los invitados -entonces- fueron otra de las sorpresas que albergó el Luna y que se contrapuso a ese recital tan calamarocéntrico (sin covers y sin micrófonos para nadie que no fuera el Salmón) de aquel verano en Cosquín. Y lo que dejó en claro la presencia de los invitados: Juanse, Andrés Ciro, Javier Calamaro y Gustavo Cordera, es que el título del último disco del ex abuelos - a primera vista, elegido con cierta ligereza- define muy bien lo que es Calamaro. Se suele pensar que la máxima categoría es la del compositor, aquel que transpira sus canciones, que sublima sus experiencias en arte; en detrimento de la figura del cantante, aquel que -en el mejor de los casos- compra claramente su repertorio para explotar su habilidad vocal. El cantante viene a problematizar todo esto: Calamaro es cantante en el sentido de que es más que un compositor. Es un subgénero musical, una raza, una escuela poética entre vanguardista y clásica: la verdadera influencia del rock nacional. Sólo así puede entenderse cómo artistas de talla menor como Juanse y Ciro cobran brillo al lado del Salmón, un astro que -además de tener luz propia- no escatima luz para los demás. Y es que Juanse, con su obsoleto look rolinga que -por ejemplo- lo hizo gritar un tanto desaforadamente rock and roll antes de tocar El tren de las 16, con el respaldo de la pose y la voz de Calamaro no molesta, y hasta queda bien. Ciro, volviendo piojosa una versión de Luna Park '05 (siempre con la presencia de Andrés) parece talentoso y hasta original. Hasta Pappo, (se rindió homenaje en sus canciones Desconfío y la nombrada El tren de las 16) que, quién se atrevería a discutirlo, hizo las letras más pobres del rock nacional, -a la luz del recuerdo de Andrés- parece de verdad ser el protagonista del mito del creador del blues argentino. Eso es lo que hace el cantante: generar la armonía para que los otros cantos suenen bien, transformar el carbón en diamante. Un compositor de la hostia que se hace llamar cantante, es quien, en un acto de parresía y compromiso y luego de ser recientemente absuelto por hacer apología de la droga (es obvio que Andrés hace apología de la droga: en este caso no se cuestiona al pecador sino al delito: ¿por qué habría de estar mal hacer aplogía de la droga?), se despacha con un: "Los invito a la marcha global por el fumo. No sólo para nosotros, los fumadores, sino para todos aquellos que simpaticen con el fumo". El cantante más que compositor es aquel que cita coplas
del Martín Fierro, que versiona una canción aparentemente
patriótica como Zamba de mi tierra,
y que, con todo eso, se salva de ser nacionalista. Lejos de generar
un clima moralizante, lo que intenta es mostrar la increíble
belleza de esas experiencias populares. "Para Malena" Por Juan Pablo Bertazza
MisceláneaLibreto de los conciertos (exterior) (gracias a Fernando Arias) Libreto de los conciertos (interior) (gracias a Fernando Arias)
FotosFotos de webelsalmon.tk |
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